Tinta y Mierda

Tinta y Mierda

miércoles, 15 de diciembre de 2010

Y si quizás

Absorto a mis pensamientos decidí caminar, estaba un poco cansado de correr y correr, apretaba mi puño con fuerza para de esta manera resguardar lo que entre mis dedos llevaba, me preguntaba para mi mismo que estaría haciendo en esos precisos momentos mi madre, quizás estaría lavando la ropa que mi padre usaría para su flamante trabajo de chofer de microbús o quizás le estaría dando nuevamente esa comida fría y vieja especialidad de ella a esos pequeños hijos que supongo son hermanos míos, que igual que yo si pudieran ya habrían salido corriendo, o tal vez, dijo solo tal vez mi padre le estaría dando ese puñetazo sordo típico de él, mis pasos se fueron haciendo cada vez más lentos, mi puño no apretaba con las misma intensidad, por un momento pensé en mi pequeño tesoro, me pregunte que estaría haciendo mi padre, quizás estaría ingiriendo una caguama, pero solo una, o tal vez estaría tocando a uno de mis hermanos como hace mucho lo hiso conmigo, o tal vez estaría recostado, solamente recostado sin hacer nada, mis pasos ya no se escuchaban, mi puño ya no sostenía nada, tenía la cabeza entre mis rodillas, las lagrimas corrían profundamente por mis mejillas, saque de entre mis manos mi “mona”, la devore como si fuera una enorme, suculenta y rica pieza de pollo, y me pregunte que estaría haciendo mi madre, quizás estaría recogiendo el traje de papa de la tintorería, quizás estaría horneando un maravilloso pastel de manzana, o quizás estaría jugando con mis hermanos como lo hiso conmigo alguna vez, tire la “mona”, recogí mi pequeño tesoro y camine, me pregunte que estaría haciendo papa, quizás estaría tomando un poco de vino tinto, quizás le estaría leyendo un cuento a alguno de mis hermanos como solo él lo sabe hacer, o tal vez estaría en su estudio adelantando su trabajo o escribiendo algún bello poema, unas frías palabras me sacan de tan bello panorama pero las escucho muy lejos, -detente, alto ahí, quiero pensar que no se refiere a mi, aprieto con fuerza mi puño y sigo caminando, -te he dicho que te detengas, el espantoso sonido retumba en mis oídos, caigo sobre este hermoso charco de sangre, con mi mirada perdida, con la hermosa imagen de mis padres y me pregunto si quizás le hubiera gustado ese tesoro que llevaba para ellos.

viernes, 10 de diciembre de 2010

Ezquivel


¿Quien quiere probar un poco de mi vejes?
¿Quien se siente lo suficientemente apto,
para poder aguantar un día de perturbaciones y de malos tratos?
¿Quien cree que el amor no puede ser eterno?
vamos te invito a que pases un día dentro de mí,
y que sepas que es la soledad en su más puro lenguaje.
¿Se llorar?
¿Qué es llorar?
¿Como se llorar?

domingo, 5 de diciembre de 2010

La verdadera poesía


Escribamos cosas lindas, cosas sosas,
cosas que la mayoría de las personas no entiendan,
escribamos acerca del amor
o ya se, mejor del desamor,
pero no eso no se vende,
Sigamos por esa línea
demasiada marcada de poesía convencional,
no importa que la inmunda gente que lo lea no lo entienda,
quiero sentirme poeta,
quiero ser reconocido,
que mas da unas cuantas palabras técnicas,
unas cuantas metáforas acerca del bendito amor,
y, ¡magia el poema esta hecho!
se que no es lo que siento,
se que de alguna manera no me identifico con lo que hago
pero el dinero siempre me cambia el semblante,
o que lejos estoy de esa mirada vicionara de hace unos años,
“¡tengo que reinventar la poesía!
¡tengo que escribir lo que me nazca no importa que no agrade!
soy joven y soy revolucionaro, nunca sere como los viejos
no importa que mis poemas no sean publicados nunca,
hago lo que me gusta”,
que equivocado estaba,
¿soy poeta o que soy?
soy solo una imagen de lo que quiere la gente,
que asco me doy,
pero ese papel moneda lo borra todo,
ojala no me este viendo el señor chinasky desde el infierno
vomitaria en su propio regazo al ver lo que hago,
pero no importa mucho,
ser poeta ya no es redituable
en cambio si lo es ser poeta de etiqueta,
escribe hasta que tus dedos sangren
y las lagrimas no te permitan ver,
escribe y dejame escribir
esos bellos poemas de amor.

viernes, 3 de diciembre de 2010

Cuando los cielos se juntan

Me levanto como siempre,
una extraña palabra que me dice
¡te levantaste con el pie izquierdo!
no entiendo muchas cosas,
solo la monotonía me embarga,
cómo de costumbre insistentemente
mis dedos se queman por ese
cigarrillo que está a punto de apagarse
entre mis dedos,
recuerdo, pienso y anhelo
que estas aquí
pero no lo está,
oh maldita cruel realidad,
¿qué hacer? ¿qué pensar?
creo que nada,
no hay puertas, no hay nada que hacer,
solo admirar el poder de la mama naturaleza,
por una última, pero una última bella vez.

lunes, 29 de noviembre de 2010

Mi realidad


Mi realidad
¿qué es la realidad?
¿Cómo la defines?
¿Cómo la vives?
¿Cómo sabes qué es tu realidad?
¿Por qué sueñas?
¿Por qué imaginas?
¿Por qué piensas?
¿Por qué sientes?
¿Por qué lloras?
¿Por qué eres lo peor?
¿Esa es tu realidad?

martes, 23 de noviembre de 2010

Represion vs Resistencia


Un sonido ensordecedor revienta lo más hondo de tu tímpano,
el mareo es casi inevitable,
te caes pero al mismo tiempo te levantas,
sientes un frio, la intemperie, esa es la respuesta más factible,
sientes que algo corre por tu brazo, ¿sangre? ¿Pero cómo?,
 es imposible ¿cuando sucedió?
un zumbido te hace voltear, las balas han comenzado a dispararse,
 te escondes en el rincón mas obscuro,
esperando no ser descubierto ni alcanzado por una bala perdida,
un llanto perfora aun mas fuerte tus tímpanos,
ahora comienza la lucha, el miedo ya no existe, luchar y vivir,
 esa es la enmienda,
tomar la primera piedra y arrogarla,
no sabes a quien le pegara, pero sabes que dará en el blanco,
al final quedaras de pie, con el brazo destrozado,
con la cara ensangrentada, pero con una gran y fría sonrisa...

...prefiero morir peleando que pasar una vida a gatas.